Entre onze e doze anos...

Ontem comecei a escrever um texto melancólico e cheio de sentimentalismo, com aquelas palavras que nos arrepiam até a alma, feitas com o coração, tão feitas pelo coração que se derramaram por meus dedos. Lembrei-me de como a vida havia me torturado de uns anos pra cá, e lembrei mais ainda do quão bom era recomeçar, dia após dia, cair e levantar. 

Voltei a relembrar momentos de quando eu tinha meus onze, doze anos, a primeira paixão, o primeiro sentimento. Como era bom sentir aquilo, me questionava sobre aquele sentimento e o quanto aquilo podia um dia vir a me afetar. Bobagem. Sempre ouvi falar que o amor era muito bom para os seus escolhidos, doce ilusão. Cai direitinho naquele papo que o amor é uma das melhores coisas da vida, mas espera ai, quem foi que disse mesmo que o amor é uma coisa ruim? A cada dia constato que ruins são as pessoas que dizem amar sem conhecer esse sentimento, talvez seja por isso que o mundo está como está, faltam mais pessoas que amem de verdade, aquelas que amam como uma menina de onze, doze anos. Lembra? 

Quando dei por mim, nada mais do que eu escrevia fazia sentido, mas fazia jus ao que era escrito, afinal, não dizem que o amor não faz sentido? É engraçado pensar de como é gostar de alguém, e mais engraçado ainda tentar lembrar-se de como é se sentir amado. Tentativa falha. Não tenho boas referencias nesse quesito. Que pena. O mundo ainda continua precisando de pessoas que amem como as meninas de onze, doze anos. É errôneo pensar que por causa de uma tentativa fracassada todas as outras também serão. As pessoas pensam demais em como se machucaram uma vez, talvez seja por isso que elas não amam como as crianças de onze, doze anos.